Comme un cavalier fou qui se cherche lui-même
Par les chemins pierreux d'un pays désolé
Qui se perdent sans fin dans des forêts livides
Où s'ébauchent parfois des sentiers fallacieux
Et ne sait même plus retrouver ce qu'il aime,
Se perdant à jamais dans ses cercles vicieux
En quête pour mémoire et déjà pétrifié
Comme ces arbres blancs que la mort a saisis
Dans le dernier sursaut de leur substance vive
Où s'est figé l'effort de leurs branches nouées,
J'étais cet arbre mort et cette ombre cherchant
A fuir le tronc glacé qui la tient prisonnière,
Cette ombre s'allongeant au cours de la journée
Seule vivante au pied de l'arbre qui l'observe
Où nul oiseau ne chante et nulle fleur ne joue.
(vers 1970, je n'ai pas de photos, mais c'était une forêt d'arbres morts, remplie de ronces, recouverte de mousse blanche, comme des fils d'araignée emprisonnant les arbres, et nous ne trouvions pas la sortie, c'était à la fois magnifique et terrifiant)
